Всю жизнь я старалась быть идеальной матерью. Пекла пироги на школьные утренники, помогала с учёбой, водила на танцы, сидела ночами у постели, когда у неё была температура. А потом — помогала растить её детей, когда она сама ушла в декрет. Я любила и люблю свою дочь, но только недавно поняла: любовь — это не про самопожертвование до последней капли.
Когда ей исполнилось 32, она развелась и переехала обратно ко мне вместе с двумя детьми. “Мам, это ненадолго”, — сказала она. А прошло уже почти четыре года.
Она снова начала строить личную жизнь. Ходила на свидания, приводила мужчин. А я в это время — забирала внуков из садика, готовила, убирала и слушала детский плач ночами. Я не жаловалась. До поры.
Недавно я осознала, что больше не помню, когда в последний раз спала всю ночь, читала книгу или просто была одна в тишине. А ведь мне всего 54 — не старуха. Я тоже хочу гулять, встречаться с подругами, заниматься собой.
Когда она заявила, что её новый кавалер переезжает к нам, я села напротив и впервые в жизни сказала:
— Нет. Я больше так не могу. Это мой дом. И я хочу жить в нём спокойно.
Она обиделась, хлопнула дверью, собрала детей и уехала к подруге. А я… Я открыла окно, вдохнула воздух и впервые за долгое время почувствовала — я дышу.
Теперь мне говорят, что я жестокая мать. Но я просто устала быть мебелью в чьей-то жизни. Я хочу быть хозяйкой в своей.
Скажите, я не перегнула палку?..