— Убери его немедленно! — бросила она холодно, даже не взглянув на меня. Она смотрела только на него — моего Кузьму, пушистого рыжего философа, который был со мной уже десять лет.
С Мариной мы встречались восемь месяцев. Всё казалось почти сказочным: прогулки по набережной, кофе по утрам, вечера с фильмами. Я предложил ей переехать ко мне, в мою двухкомнатную в Екатеринбурге. Она согласилась. Я был счастлив.
Но, как оказалось, счастье — штука хрупкая.
Кузьма появился в моей жизни, когда я только уехал из Красноярска. Он был рядом, когда я терял работу, когда заканчивались деньги, когда не с кем было даже поговорить. Он никогда не осуждал, не требовал — просто был рядом. Мурлыкал, тёрся о щеку, грел зимой лапами.
Когда Марина впервые вошла в квартиру, Кузьма встретил её с любопытством. Она отнеслась к нему снисходительно, а позже даже гладила, улыбалась и называла его “солнышком”. Я наивно подумал — они поладили.
Но уже через несколько недель что-то изменилось. Она стала чихать, жаловаться на зуд в глазах, вечную усталость. Поехала в поликлинику — и вскоре принесла новость:
— У меня аллергия. На твоего кота.
Я растерялся.
— Но как? Ты же бывала у друзей с кошками…
— Это другое, — ответила она раздражённо. — Там я была пару часов, а тут — живу. Я задыхаюсь!
Я чувствовал себя будто между двумя огнями. Любимая женщина — и верный кот, который был рядом, когда никого больше не было. Ради неё я отвёз Кузьму на пару дней к сестре, хотя сердце ныло.
Но когда мы вернулись домой, Марина даже не поприветствовала меня. Едва переступив порог, спросила:
— Ну, он больше не вернётся?
Я замер.
— Я… хотел обсудить. Это ведь не просто вещь…
— Обсудить? — перебила она. — Тут нечего обсуждать. Или я, или этот… комок шерсти.
В ту секунду я посмотрел на неё — и увидел чужого человека. Не ту Марину, с которой смеялся до слёз, не ту, которой читал стихи ночью. А ту, кто смотрел на часть моей жизни как на мусор, от которого нужно избавиться.
— Он остаётся, — тихо произнёс я.
Она молча отвернулась и начала собирать вещи. Через два часа она ушла. Больше я её не видел.
Было больно. Да. Но с каждой минутой — легче. Я понял: любовь не просит предательств. Тот, кто требует вычеркнуть из сердца того, кто с тобой прошёл сквозь все бури — не твой человек.
Кузьма вернулся на следующий день. Он запрыгнул на диван, потерся о мою руку, и задремал. И снова в доме стало тепло.
Мы остались вдвоём. И знаешь, в этом нет одиночества. Есть покой. Есть верность. А может, когда-нибудь появится та, кто не испугается пары усов и тёплого мурлыканья на подушке. Та, кто поймёт: моя семья — это не только я. Это мы. Я и Кузьма.