Мне 78 лет. Я живу со своим мужем в старом, но просторном доме в небольшом деревенском уголке недалеко от Ларисы. Здесь прошла вся наша жизнь, здесь родились наши пятеро детей — три мальчика и две девочки. Я отдала им все, что могла: силы, здоровье, бессонные ночи. В молодости мне казалось, что дети — это гарант счастья, поддержка в старости, тепло и смысл жизни. Но судьба распорядилась иначе, и теперь моё сердце разрывается от одиночества.
С дочерьми у нас крепкие отношения, как невидимая нить, которая не рвётся с годами. Они часто навещают нас, приносят подарки, помогают по хозяйству, возят нас в больницу, когда это нужно. Праздники всегда наполнены теплотой их присутствия за столом. Мы смеёмся, вспоминаем прошлое, делимся новостями. Они понимают, как тяжело бывает в старости, и пытаются подарить нам немного радости. Их забота — как луч света в облачный день.
Но с сыновьями всё иначе… Они словно чужие. Как будто мы их не растили, не сидели рядом с их кроватками. Они отдалились, потерялись в своих жизнях. Я понимаю: у них свои семьи, работа, заботы. Но разве это оправдание, чтобы забыть о своей матери? Их звонки — редкость, как снег в июле. Дни рождения? Для них это кажется тяжким трудом. Я порой ловлю себя на мысли: помнят ли они, что у них есть родители?
Недавно, после сильного дождя, у нас на потолке появились капли. Вода прямо капала в гостиную, угрожая испортить всё, что мы с мужем накапливали годами. Муж, с надеждой в голосе, позвонил сыновьям, попросил помощи. И что? Никто не пришёл. Один просто избегал: «У меня куча дел». Другой даже не ответил. Третий обещал, но так и не пришёл. Нам пришлось нанять рабочих, потратив почти всю нашу пенсию. А сыновья даже не поинтересовались, справились ли мы, всё ли у нас хорошо.
Не обвиняю своих невесток. Они кажутся хорошими, вежливыми женщинами.