В тот день, когда я вошла в дом своей дочери в Лос-Анджелесе без предупреждения, я услышала крик, который охладил мне кровь.
“Эта бесполезная девочка хороша только для уборки.”
Меня зовут Долорес Миллер. Мне 56 лет, и то, что я увидела в тот день, изменило всё.
Я провела восемь лет в Нью-Йорке, восемь лет строила свой бизнес по импорту. Каждую неделю я отправляла деньги. Все эти восемь лет я верила, что моя Бренда живёт мечтой, о которой я могла лишь мечтать. Хорошая семья, шикарный дом в Беверли-Хиллз, стабильность. Восемь лет, не зная правды.
Я решила вернуться без предупреждения, чтобы удивить её. Я несла чемодан, полный подарков: шёлковые платки, духи Ralph Lauren, шоколад Godiva. В голове у меня было мысль о том, как её лицо озарится, когда она меня увидит.
“Мамочка!” – воскликнула бы она, обняв меня. Мы бы плакали вместе, пили горячий кофе на её современной кухне с той кофеваркой Cuisinart, которую я подарила ей, прежде чем уехать.
Но когда я добираться до этого внушительного трёхэтажного особняка с садом и известковым фонтаном, что-то казалось неправильным. Я позвонила в дверь. Никто не ответил. Дверь была приоткрыта.
Я вошла.
Тишина была странной и тяжёлой, как когда знаешь, что что-то плохое вот-вот будет раскрыто, но ты пока не хочешь это видеть. Я следовала за звуком воды. Он исходил из кухни.
И тогда я увидела её.
Мою Бренду. Мою дочь. На коленях, её руки красные от тряпки, она тряслась, убирая мраморный пол с грязной тряпкой. На ней было старое платье, которое я сама подарила ей много лет назад, до моего отъезда. Оно было выцветшим, порванным на плече.
“Брэнда,” – прошептала я.
Она подняла голову. Её глаза – Боже мой, её глаза – были пустыми, как будто что-то внутри неё погибло давным-давно. Прежде чем я смогла обнять её, я услышала, как каблуки застучали по мрамору.
Вошла женщина: высокая, в белом, с идеально уложенными волосами и кроваво-красными ногтями. Она осмотрела меня, как будто я была муха в её кухне. Затем она взглянула на Брэнду и закричала:
“Эта бесполезная девочка хороша только для уборки. Ты закончила с полом, или мне снова тебя научить?”
Моя дочь опустила голову и ничего не сказала. Я почувствовала, как воздух покинул мои легкие.
Эта женщина была Кэрол Саттон, свекровью моей дочери, матерью Роберта – её мужа, владельца этого дома. Или, как она думала, его владельца.
В тот момент я не сказала ни слова. Я просто удерживала взгляд этой женщины, и что-то внутри меня, что было в дреме в течение восьми лет, проснулось. Потому что я вернулась не просто в гости. Я вернулась, чтобы узнать, почему моя дочь перестала звонить, почему её сообщения стали короче, почему, когда я спрашивала, всё ли у неё хорошо, она всегда отвечала: